Nnterhaltungsbtalt des vorwärts Nr. 159. Mittwoch, den 17. August. 1910 r?iaqdru<r ensotta.! 29] Der Entgleiste. Von Wilhelm Holzamer. Das niedere Gastzimmer hatte nun eine stickige Atms- sphäre bekommen. Rauch und Bierdunst. Der Polizeidiener trat ein und gebot Feierabend. Er wurde mit ein paar Glas abgeschickt. Aber bald danach erhob sich einer nach dem anderen. Der Onkel Wolfs schlief und prostete im Duseln. Georg der Eiferer knetete seine Hände und wälzte philoso- phische Gedanken in seinem Hirn. Hermann Eigner saß stramm und trank still, der kleine Meyer leerte noch tapfer ein Glas nach dem andern, der reptilienhafte zukünftige Staatsanwalt empfahl sich mit ein paar eckigen Bücklingen, die den Komment seiner Verbindung verrieten, Peter Lor- berger aber schimpfte. Er schimpfte wie ein Berserker, und Hermann Eigner sagte beständig zu ihm:„Schimpf nur, Peterchen— fest drauf— fest drauf I" Dann kam der Peter ins Geschichtencrzählen aus der Gymnasiastenzeit. Er hatte sich her zu Philipp gesetzt und ließ ihn jetzt nicht gehen. Schließlich tranken sie Brüderschaft. Der Onkel Wolff schlief und schnarchte, die anderen waren gegangen. Nur Eigner, Lorberger und Philipp saßen noch beisammen. Die Zungen waren ein wenig schwer. Der Alka- hol lag auf ihnen- Aber auch das Herz. Am Tage Unter- drücktes, es wollte nun nach seinem Worte suchen und sich anvertrauen können. � „Du hast auch die Dummheit gemacht wie ich," sagte der Peter Lorberger. „Welche?" fragte der Philipp. Der Peter legte den Arm über seinen Nacken. „Na, stell Dich nicht so.'s ist eine Dummheit, eine sau- mäßige Dummheit." „Was denn, wieso denn?" „Wenn Du nicht verstehen willst." „Doch, ich will verstehen aber ich verstehe nicht." „Na, mit dem Schullehrer. Hast Dus noch nicht bereut? Der Philipp sagte nichts. „Du wirsts dann noch bereuen. Wenn Du irgendwie kannst, stecks auf. Siehst Du, wie ich das Abiturium gemacht hatte, da ist mein Vater gestorben. Die Mutter war kränklich und wir hatten Schulden. Da hieß es verdienen. Und in diesem Eselsnest ist ja kein Mensch, der einem hätte helfen können. Nur Viehvolk. Und so steck ich jetzt drin." Der Philipp horchte auf. „Es taugt nichts, glaub mirs. Dein Lebtag hast Du dran zu kauen. Und Du kaust Dich dran kaputt- Da nichts und da nichts- Für den Augenblick glaubt man, es sei gut so— aber bald merkt man, daß es das Schlechteste ist. Man ist kein Schullehrer und hat nicht studiert— und hat von beidem etwas. Das ists gerade, daß man von beidem etwas hat und nichts Ganzes und Richtiges. Folg mir, schmeiß den ganzen Bettel hin— Dein Lebtag mußt Du Dich doch nur in dem Kram ducken und fügen und hast immer die Faust im Genick sitzen— und in Dir bohrts immer. Folg mir, laß Dirs als Freund gesagt sein, schmeiß den Kram hin." „Ja, aber wie denn?" „Wie denn? Einfach, indem mans tut. Dann kommt Rat ganz von selbst. Mit Schulden, macht nix— aber nur aus dem geduckten, engen, armen Leben heraus." Sie saßen still. „Hermann, was meinst Du?" fragte der Lorberger. „Ich? Ich mein auch wie Du— aber ich mein auch, es kommt nickst drauf an, was man ist, sondern wer man ist." „Das sagst Du. Du bist ein freier Mann. Aber wir armen Teufel haben die Abhängigkeit, da werd einmal wer! Das brächtst auch Du nicht fertig. Streberei, Katzbuckelei, Zurücksetzung, Pfennigdrückerei, Beaufsichtigung, Bevormun- dung— und was da all zusammen kommt, da kannst Du nicht mitreden." Er stand auf und nahm den Philipp an den Schultern: „Mensch, es soll nicht noch einer kaputt gehen, wenn ichs verhüten kann oder wenn ich einem raten kann. Reiß Dich heraus. Für den Augenblick wirds Dir schwer— aber da» tut nichts. Hätt ichs auch getan! Was hat jetzt mein« Mutter von mir? Nichts! Ich Hab kaum für mich genug. Zum Leben zu wenig und zum Sterben zu viel. Mensch!" Und damit riß er den Philipp in die Höhe. „Mensch, sei gescheit! Es geht alles, man muß'nul wollen. Fest wollen!" Hermann Eigner sagte: „Wenn Sies machen könnten, Herr Kaiser, es wäre joi freilich besser." „Machs!" sagte der Lorberger.„Prost drauf!" Sie leerten ihre Gläser und gingen. „Ich will mal sehen," meinte der Philipp im Fortgehen. „Nicht erst mal sehen. Ein Sprung— und hinüber- Nur mit einem Sprung kann man so etwas machen. Sonst bleibt man seiner Lebtag ein Hutsimpel. Also los!" Sie standen noch ein wenig zusammen und rieten und beredeten. Dann gingen sie. Der Philipp aber schlief die ganze Nacht nicht und dacht« darüber nach, was der Lorberger gesagt hatte. Und als der Morgen sonntagshell in sein Zimmer sah. da war er fest in seinem Entschluß— und schlief ein. 6. Ihm war. er stehe ganz aufrecht und kerzengerade. Ganz fest und sicher. Er war sich klar: er ginge. Kurzerhand. Denn vor dem Aufschub war ihm bange- Nichts fragen, nichts beraten. Nur nicht erst reden, nicht Meinungen an» hören. Und zu keinem Menschen gehen— das würde ihn schwankend machen. So setzte er sich hin, schrieb an den Direktor, schrieb an das Ministerium, packte den„Orbis pictus" sorgfältig ein— Hefte, Bücher, alles, was er in Besitz hatte, zahlte seine Wirtin aus, behielt nur ein paar Groschen übrig, wenn er die Fahrt noch einrechnete, gab seine Aufträge, und ohne weitere Umstände, auch wenn es ihm übel ausgelegt werden sollte, ohne Besuch und Abschiednehmen ging er. Die Kirchen« glocken läuteten zum Nachmittagsgottesdienst, das Städtchen lag ganz in dünnen Herbstdunst eingehüllt. Sanft, friedlich, milde. Und nun kam er sich doch seltsam vor, nicht mehr so gerade und aufrecht. Er schlich sich davon, ein bißchen feige und verächtlich. Wenn er einen rechten, geraden Mut gehabt hätte, wäre er gerade und offen zu jedem hingegangen und hätte ihm seinen Entschluß gesagt und hätte Abschied ge- nommen, Auge in Auge. Aber das war nun einmal nicht. was half da die Reue. Wieder umkehren, es anders machen — das wäre töricht. Er ging nun, wie er war, und ob es gleich auch nicht die schönste und beste Art war. Der Stationsvorsteher fragte ihn:„Wollen Sie verreisen, Herr Lehrer?" „Ja," sagte er.„ein wenig." Er wurde rot wie Zinnober- Was hatte er eben gedacht, und nun war er doch feige gewesen. Der Stationsvorsteher hatte sich schon weggewendet, denn der Zug fuhr ein. Philipp riß sich zusammen und ging zu ihm hin. „Ich gehe für immer, Herr Vorsteher." „So, so? Adje, Herr Ährer. also!" Der Dienst nahm ihn in Anspruch. Philipp stieg ein. Er war froh, er fühlte sich freier und offener, daß er den Mut gehabt hatte, seinen Schritt einzugestehen. Der Zug fuhr in die Ebene hinaus. An kahlen Sandhügeln hin, durch grüne Wiesen. Und immer weiter trat die hohe, stolze Wand der Berge zurück— die Krone des Waldes hüllte das Grau des Herbstdunstes, das Städtchen verkroch sich ganz in die Berg» lehnen hinein, nur der alte Kirchturm war noch zu sehen und eine Villa oben, die mit Kupfer gedeckt war, und deren grün« Patina nun so fahl und verwesend aussah. Nun fuhr der Zug durch den Wald. Dann und wann äugten Rehe zwischen den dunklen Stämmen heraus. Raben und Häher schrien. Der Rauch der Lokomotive wurde von den kahlen Aesten der Baumkronen in merkwürdige Fetzen zerrissen, die hilflos zwischen den Zweigen flatterten. Wenn der Zug hielt, hörte man das leise Tropfen in den Zweigen. Nichts ließ er hier zurück, das seinem Herzen etwas bedeutete, nichts. Und nun wollte es ihm doch das Herz bedrücken. Immer wieder kam

der Vorwurf, ob er den Wfchied nicht doch hätte anders gestalten sollen. Ob man ihm seinen plötzlichen, unvorbereite- ten Weggang nicht übel auslegen würbe, ob man ihm nicht Schwierigkeiten machen würde am Ministerium. Da herrschte eben der platteste bureaukratische Geist, die platteste bureau- kratische Geistlosigkeit, wie leicht konnte man ihm da die Zukunft verlegen! Es war ja Sonntag heute, wenn er zurückkehrte und morgen wieder in seinem Dienst wäre— was war verloren? Ein paar Briefe, die zu widerrufen waren. Sie fuhren aus dem Walde hinaus, in die freie Ebene hinein. Uebers Ried zogen die Glockenklänge aus den ver- schiedenen Dörfern und klangen von Dorf zu Dorf. Lebens- grüße in der toten, grauen Stille des verhängten Herbsttages. Nicht feierlich-froh— wehmütig, matt, gedämpft. Und schrill tönte der Pfiff der Lokomotive hinein, grob ihr Schnaufen und das Rasseln der Räder. Der Wagen war ein miserabler Rappelkasten. Unerträglich- Umkehren? klang beständig die Frage in Philipps Sinn. Umkehren! rief ihm alles entgegen, die Melancholie der Landschaft und der Stimmen— immer nur dies eine. Da stieg vorn der Dom von Worms auf— groß, breit, feierlich, mächtig. Da war die Stadt und das bewegtere Leben. Nun war es vorbei mit der vergrabenen Einsamkeit. Und Rheinluft wehte einem entgegen, frische, freie Rheinluft. Nun blinkte der Strom— nicht im Som° merglanze und Sonnenfunkeln, aber doch schön. Immer schön, der Rhein, immer schön wie junge Liebe und verschmerztes Weh. Immer lieb wie Erinnerung. Uferhin fuhr der Philipp weiter, uferhin am Fuß der Rebenhügel. Heimat. In allem das heimatliche Frohsein, das rheinische Freisein. Leichtere Füße und ftischere Schwin- gen, beweglichere, lustigere Menschen- Da vergaß er die Rückkehr— da wurde ihm die Heim- kehr eine neue Fahrt und ein neuer Mut ins Weite und Freie, in Zukunft und frohkräftiges Wachstum.— (Fortsetzung folgt.). lNnchdrnck verboten.) 2] Der fuchs. Ein Tiermärchen von Karl Ewald. (Autorisierte Uebersetzung von Hermann Kiy.)' .Räuber, Bandit!" rief die Nachtigall.„Kernen Ton sollst du aus mir herausbringen. Glaubst du etwa, daß ich so einem abscheulichen Ungeheuer wie dir etwas vorsingen werde? Nimmer- mehr, und wenn du mich auf den Knien darum bätest!" „Hör mal, meine liebe Nachtigall," sagte der Fuchs.„Findest du es eigentlich richtig, wenn ein so weitgereister Kavalier wie du das alte Geschwätz von meiner Hinterlist usw. usw. wieder auf- frischt? Mögen sich die Leute hier im Walde mit so etwas amüsieren. Dazu sage ich nichts. Sie haben nichts von der Welt gesehen, die meisten von ihnen sind nicht einmal über die Wald- hecke binausgekommen. Aber du, die du so viel gereist bist und so viel gesehen hast..., wie kannst du nur so dummes Zeug reden!" „Du sprichst, wie wenn du ganz anders und viel bester wärest als alle übrigen im Walde, du roter Fuchs." „Das bin ich auch," erwiderte der Fuchs.„Erstens bin ich nicht hier im Walde geboren, sondern weit drüben, auf der anderen Landseite, zur Welt gekommen, im Norden, über zwei Gewässer weg, und dann noch ein gutes Stück." „Wie in aller Welt bist du denn hierher gekommen?" fragte hie Nachtigall.„Kannst du denn schwimmen oder hast du vielleicht einmal Flügel gehabt, die du bei einem deiner Raubzüge ein- gebüßt hat?" Der Fuchs lag mit halbgeschloffencn Augen auf dem Rücken »md streckte alle viere von sich. „Na also, du fängst wieder an zu schimpfen! Wie kannst du das nur tun? Nein, sieh mal, Flügel Hab' ich nie gehabt. Sonst hätte ich sie ja natürlich immer noch. Und schwimmen kann ich selbstverständlich gut, tu es aber nur im äußersten Notfall. Und ich Hab' es auch nicht nötig gehabt; denn ich bin auf Staatskosten hierher transportiert worden." „Was?" rief die Nachtigall.„So etwas willst du mir weis- machen?" „Ich mache dir gar nichts weis", entgegnete der Fuchs.„Merk" dir das ein für allemal. Aber, wie gesagt, ich bin auf Staats- kosten hierhergekommen. Wir waren im ganzen einundzwanzig junge Füchslein; eine tüchtige Gesellschaft saß da in unserm Kasten beisammen, das darf ich wobl sagen. Und ich war nicht der «Schlechteste darunter. Wir waren soeben mit dem Saugen bei Mama fertig geworden, als man uns ihr fortnahm und in den Kasten steckte. Da machte ich übrigens Bekanntschaft mit meiner ersten Frau. Sie war bcktnals ganz allerliebst. Sobald wir hier angekommen waren und uns eine Höhle eingerichtet hatten, ver- heirateten wir uns. Wir bekamen im ganzen siebzehn Kinder. Zwei davon leben drüben am andern Ende des WaldeS, und eS geht ihnen, soviel ich weiß, gut. Die andern fünfzehn find auß Treibjagden erschossen worden, und ihrer Mutter ist es nicht besser ergangen." „Du erzählst mir selbst, daß die Leute Deine Frau und Dein« fünfzehn Kinder erschossen haben; und doch soll ich Dir glauben, daß Du auf Staatskosten über zwei Gewässer und viele Meilen weit über Land hierher gebracht worden bist?" „Inwieweit Du mir das glauben willst oder nicht, das ist, wie gesagt, ganz Deine Sache," entgegnete der Fuchs.„Siehst Du, der Staat ist ein sonderbares Ding. Bald hat er zu viele Füchse, und bald hat er zu wenig. Begreifst Du das?... Hierzulande hatten die Menschen auf ihren widerwärtigen Treibjagden alle Füchse weggeschossen...Das nenne ich Schurkenstreiche, die Menschen kannst Du mit allen den Schimpfworten belegen, mit denen Du mich vorhin traktiert hast. Das sind Räuber und Banditen." „Ich kann leider auch in dieser Beziehung Deine Anficht nicht teilen," sagte die Nachtigall.„Ich stehe auf sehr gutem Fuße mit den Menschen. Sie lieben mich und meinen Gesang und schützen mich auf jede Weise." „So, tun sie das?" brummte der Fuchs.„Ja, fie haben viel komische Einfälle. Aber, daß Du anderer Anficht bist als ich, dar- über ärgere Dich nicht. Du sollst sehen, zuletzt werden wir beide so gute Freunde, daß man uns gar nicht mehr trennen kann." „Das mühte mit sonderbaren Dingen zugehen. Aber erzähle mir Doch etwas von Deiner Reise hierher. Es interessiert mich trotzdem." „Da siehst Du es," sagte der Fuchs.„Na, wir waren also beim Staate stehen geblieben. Sie hatten alle Füchse weggeschossen, und das bereuten sie nachher sehr. Denn nach einiger Zeit konnten sie sich ja der Mäuse gar nicht erwehren, verstehst Du? Die fraßen an den Gräsern und Bäumen alle Wurzeln durch; und es sah so aus, als würden sie den ganzen Wald auffressen. Darum schrieben die Menschen an die Leute in meiner Gegend, ob man dort keine Füchse übrig habe. Und so wurden wir gefangen, hierher gesandt und im Walde ausgesetzt. Wir räumten auch schnell unter den Mäusen auf; aber als einige Zeit verstrichen war, da vergaßen die törichten Menschen, warum sie uns hatten kommen lassen, und fingen an, auf uns zu schießen. Es ist auch wohl möglich, daß sie fanden, daß zu viele Hühner und anderes Federvieh mit drauf- ging. Das hatten sie ja eben mit in Kauf nehmen müssen, denn ein Fuchs kann nicht von Mäusen allein leben. Jedenfalls schössen sie und schössen eine ganze Menge von uns weg. Wenn sie so fort- fahren, dann werden sie sich bald genötigt sehen, neue Füchse ein- zuführen. Die Dummköpfe!" „Sie müssen doch wohl wissen, warum sie das tun," sagte die Nachtigall.„Die Menschen sind die klügsten von allen Tieren. Sie verstehen sich auf Gesang, Musik und alles." „Sie verstehen sich auch auf Fuchspelze," sagte der Fuchs.„Sie jagen mich ja auch des Pelzes wegen." Dann lag er eine Weile schweigend da und rieb sich an der Erde und an den Zweigen des Fliederbusches, so daß sie hin und her schwankten. „Willst Du mich herunterschütteln?" fragte die Rachtigall.„Die Mühe kannst Du Dir sparen. Ich sitze ganz fest." „Herrgott, kommst Du schon wieder mit Deinen Bauern- Manieren?" rief der Fuchs.„Ich habe Dir ja schon gesagt, und er- laude mir, es zu wiederholen, daß ich nach dieser Richtung hin nichts von Dir erwarte. Schämst Du Dich denn nicht, so etwas zu schwatzen? Du hast Dich doch wirklich in der Welt umgesehen und viele merkwürdige Dingen in den fremden Ländern beobachtet. Mit demselben Vergnügen, womit ich ein junges Huhn fresse, verzehrst Du selbst eine Fliege. Und Du pflückst einen bunten Schmetterling für Deine Jungen in Stücke, genau so wie ich unter die meinen eine gute, weiße Gans verteile. Ist das nicht ein und dasselbe? Was soll also das Gerede? Ueberlaß das den Bauerntieren, und laß uns wie erwachsene Menschen reden, solange wir einander nicht fressen. Die Kindereien langweilen mich. Verschone mich damit. Sing lieber, wenn Du nichts anderes zu sagen weißt." Die Nachtigall fühlte sich durch die Vorwürfe des Fuchses ge- schmeichelt, wenn fie es sich auch nicht merken lassen wollte, und immer noch mißtrauisch war. „Warum rüttelst Du denn so an den Zweigen, wenn es nicht geschieht, um mich zu Fall zu bringen?" „Das will ich Dir mit Vergnügen sagen; es ist wahrhaftig kein Geheimnis. Ich reibe mich der verfluchten Flöhe wegen. Aber die Plage kennst Du vielleicht gar nicht?" „O, gewiß," erwiderte die Nachtigall, und hüpfte vor leiter Eifer ein Ende hinunter.„Ich kenne keine schlimmeren Plagegeister als die Flöhe." „Ich auch nicht," sagte der Fuchs.„Wenn ich ganz ehrlich sein soll, so quälen sie mich furchtbar. Sie sind so entsetzlich zahlreich, und ihre Ausdauer ist fabelhaft. Ein anderer ruht sich doch zwi- sehen den Mahlzeiten wenigstens mal aus. Aber die Flöhe beißen Tag und Nacht. Ich würde wahrhaftig jährlich gern noch eine Treibjagd mehr durchmachen, wenn ich nur von den Flöhen ver- schont bleiben würde... Ich hatte übrigen? geglaubt, daß ihr Vögel nichts damit zu schaffen hattet." „I, wie kannst Du das glauben! Niemand wird von allern Ungeziefer mehr geplagt, als gerade wir Vögel. Einige von uns können sich ihrer gar nicht erwehren. Ich habe eine Tante gehabt, die von ihren Läusen und Flöhen geradezu aufgefressen worden ist."

�.Uhak DaS ist ia eine greuliche Geschichte... Und die Groß- Mutter ist vom Fuchs gefressen worden!-- Ader was tust Du gegen die Flöhe?" ..Ich wälze mich im Sande umher, ich lege mich auf den Weg und sträube meine Federn und fülle sie ganz mit Sand. Dann steh ich wieder auf und schüttle den Sand ab, dann fällt ja immer ein Teil des Ungeziefers mit herunter." „Das klingt ja wirklich ganz vernünftig. Ich glaube, ich werde es auch einmal versuchen. Willst Du mir nicht zeigen, w i e Du es anfängst? Hier ist gerade so ein niedliches kleines Stück Sand, groß genug, daß Du Dich darin schütteln kannst. Komm doch her- unter und versuch eS." „Ja, vielen Dank! Das ist gerade meine Badewanne. Aber ich steige niemals ins Sandbad, wenn der Fuchs mir zusieht." „Natürlich, das habe ich ganz vergessen. Man ist ja schamhast. Darf ich fragen, zu welcher Tageszeit Du badest? Du verstehst Wohl: ich frage bloß, damit ich Dich nicht unversehens einmal störe." „Ich danke Dir tausendmal für Deine Aufmerksamkeit," er- widerte die Nachtigall.„Ich habe nur eine feste Badezeit, und zwar dann, denn der Fuchs nicht hier ist." Dann saß sie ein Weilchen und summte bor fich hin und der Fuchs lag mit geschlossenen Augen da, aber so, daß er den Vogel fortwährend beobachtete. Im Osten begann es zu dämmern. Die Vögel erhoben sich aus ihren Nestern und zwitscherten ein wenig. Da schüttelte fich die Nachtigall. Während der Unterhaltung mit dem Fuchs hatte sie an die Flöhe denken müssen und memte, sie bissen sie ärger als je. „Sag mal. Du roter Fuchs," sagte sie:„Was tust Du denn gegen Deine Flöhe?" „Tja," antwortete der Fuchs.„Offen gestanden, tue ich gewöhnlich gar nichts. Aber wenn es schlimm kommt, dann gebrauche ich die Wasserkur." „Die Wasserkur? Was ist das denn?" „Ich will sie Dir recht gerne zeigen, obwohl Du mich Deine Methode nicht sehen lassen wolltest. Hier vor der Hecke ist ein kleines Wasserloch. Das ist gerade so tief, daß ich darin stehen kann. Nun gib acht, wie ich mich benehme, dann wirst Du sehen, daß ich gar nicht so einfältig bin." .(Fortsetzung folgt.1l ScKandor petöfu Als Ausgabe der Petöfi-Gesellschaft ist im Leipziger Verlag von Max Hesse in guter Ausstattung die Uebersetzung der G e- dichte Petöfis von Neugebauer erschienen. Von den 800 Gedichten des ungarischen Freiheitssängers sind in dieser Sammlung an 300 vereinigt. Mehr als 30 Jahre lang hat der Uebersetzer an seiner Aufgabe gewissenhast gefeilt und gemeißelt. Es fehlt den Uebertragungen wohl die letzte Vollendung mufi- kalischer Freiheit und Leichtigkeit. Aber ihre herbe, gedrungene Wortkargheit, und die bis zur Selbstverleugnung treue Nach. bildung des Urtextes, die von den Kennern des Ungarischen ge- rühmt wird, heben sie vor den wortreicheren und geschmückteren Uebersetzungen hervor. Manche blasse und allzu gewöhnliche Wen- dung wirkt störend, aber die Gewalt des Dichters erscheint den- noch rein und unvcrstümmelt. Vor allem zeichnet diese Samm- lung die tapfere Ehrlichkeit aus, daß der ungebändigte Dichter der Revolution zu seinem Rechte gelangt, während beispielsweise die Uebersetzung der Reclamschen Sammlung gerade an den Höhen- jähren des Dichters, den Kampfgesängen von 1848 und 1849, scheu vorüberschleicht. Neugebauer hat eine Lebensbeschreibung und Würdigung des Dichters vorausgeschickt, die das Notwendige klar und einfach sagt. Etwas ausführlicher freilich wünschte man dieses ebenso große wie kurze Leben dargestellt, und in einer neuen Auslage, zu der das Proletariat seinem Freiheitsdichter verhelfen sollte, müßten solche Stilflecken ausgetilgt werden, wie die wahr» hast chinesische Anhäufung von einander folgenden Einsilbern, wie diese unaussprechbaren Wortfolgen:„Vor ihm auf von von",„von zu dem",„der ihn für". •• Unter den Sängern der Freiheit, die in der Mitte des 19. Jahrhunderts erstanden, ist Schandor(Alexander) Petösi. der Ungar, die stärkste und einheitlichste Heldenerscheinung. In seinen Gedichten ward sein Leben Bild und Ton, und in seinem Leben vollendete sich das Schicksal seiner Zeit und seines Volkes. Die Freiheit Ungarns marschierte nach PetöfiS Liedern und der Sänger fiel zugleich mit der Freiheit. Zwischen den Jahren 1822/23 ist Schandor Petöfi geboren, der Sohn eines slowakischen Dienstmädchens und eines ungarischen Metzgers. Nach einer bescheidenen, aber sorgenlosen ersten Kind- heit verarmen die Eltern, und der junge Schandor w?rd in die erbarmungslose Welt hinausgestoßen. Er ist ewig wie auf der Flucht, er wird durch alle Tiefen des Elends gehetzt und erscheint bestimmt, unter den Verkommenen zu enden, die am Wege oder am Galgen sterben. Mit 15 Jahren hat er schon sechs verschiedene Schulen besucht, dann schwankt er unstet zwischen Wissensdrang und Theaterleidenschaft. Er hungert sich als Statist an allen mög- lichen Theatern durch, um dann wieder Schulen zu besuchen. Er wird ein Vagabund und Bettler und verkauft sich, um leben zu können, schließlich<m die Soldaten. Er lernt französisch: Victor Hugo, Beranger find seine Götter, Lamartines Geschichte der Gi» rondisten ist seine Bibel. Um den Hunger zu stillen, schreibt er Tag und Nacht die Sitzungsprotokolle des Landtags ab. Di« Pußta ist seine Heimat, die Tscharda sein Heim. Aber von der weiten Heide und dem einsamen Wirtshaus strömen ihm auch seine Lieder zu. Die braven Bürger zischeln über den Verlorenen, und die Eltern müssen es gramvoll hören: „Treiben wird ers nun, so lang es gehn wird eben, Bis man ihn erhängt... was Gott auch möge geben! Bin kein grüner Junge, doch ich muß gestehen, Daß ich ähnliches an Schlechtem nie gesehen." Solchen Trost durch sie die greisen Eltern fanden. Meinem Mütterchen vor Weh die Sinne schwanden, Auf den Bettrand warf sie hin fich und beweinte Den verlornen Sohn..." Zur Geliebten spricht der Unbehaustet Und hörst du, was alles Mir nachspricht die Welt? Wie Zeter und Mord sie Wohl über mich gellt? Ist wahr ihr Gerede, Wie schlecht muß ich sein!— Willst folgen mir, Mädchen? —„Ich folge, bin dein!" In dem furchtbaren Winterelend zu Debreczen(1843/44) er» reicht sein Dasein die tiefste Senkung. Vier Jahre später schrieb der Gerettete in den Reisebriefen über diesen Winter:„Warst Du schon in Debreczen? Hast Du diese Wüstenstadt schon gesehen? Wieviel Speck und gemästete Schweine gibt es hier; aber der Geist darin ist so mager wie die armen Schindmähren, welche die Karren ziehen. Wenn man hier ein Buch kauft, so geschieht eS wahrscheinlich bloß, um Speck einzupacken. In dieser fetten Stadt habe ich den Winter von 1843 und 1844 zugebracht, vor Hunger sterbend, vor Kälte zitternd, krank bei einer armen, aber gut- herzigen Frau. Gott segne sie! Wenn sie meiner nicht gepflegt hätte, so würde ich Dir diesen Brief aus einer anderen Welt schreiben. Ich war damals einer jener umherirrenden Komödianten, auf die niemand achtet." Bon seiner Dachstube aus sah er das Wahrzeichen Vormärz» licher Herrschaft: den Galgen. An der öden Wand feiner Kammer aber klebten zwei Bilder, das von Victor Hugo und des größter» ungarischen Dichters vor Petöfi, des Epikers Vörösmarty. Zu ihm flüchtet Petöfi mit jenem ersten Band Gedichte, den er in diesem Hungerwinter zusammengeschrieben.„Ich ging", erzählt Petöfi später,„bei schlechtem Wetter von Debreczen nach Pest im Februar 1844. Meine Kleider waren abgenutzt, ich war zu Fuß, einige Groschen und meinen Band Gedichte in der Tasche. Dieser Band war all meine Hoffnung; ich dachte: verkaufe ich ihn, so ist es gut, wenn nicht, auch gut, denn dann sterbe ich vor Hunger oder vor Kälte, und das Lied ist aus." Er geht zu dem gefeierten Vörösmarty, der nimmt ihn freund» lich auf, führt ihn in die Literatur ein, und über Nacht wird Petöfi der Inbegriff aller ungarischen Sehnsucht. Er singt, was alle fühlen. Das Leben der Jugend von 1848 stürmt in seinen Liedern. Wenn er in die Nacht hinauslauscht, hört er in der Ferne das Volk seine Weisen singen, und am Morgen wird er mit ihnen geweckt. Nicht nur der Ruhm, auch das Glück kommt. Er findet die Liebe eines ungewöhnlichen Mädchens, Julie Szen» dreh, die in tausend Gestalten durch seine Lieder geht. Nach Ueber» Windung großer Widerstände, kann er ein Jahr, nachdem er seine Liebe fand, sie im September 1847 als sein Weib heimführen. Aber er streckt sich weder auf seinen Ruhm noch verbirgt er sich im Schloß seiner Liebe, auch in dieser glücklichsten Zeit braust der Weltgeift in seinem Busen, und während er in leidenschaftlichen Bildern oder in schalkhaft neckendem llebermut von seiner Liebsten singt, schauen seine Augen, die„an Tränen und an Blitzen" reich, unverwandt in das große Schicksal seiner Zeit, llnd von seinen küssenden Lippen quillt das Gebet; „Nur ein Gedanke quällt mich fort: Im Bett, auf Kissen sterben dort! Dahinzuwelken, hoffnungslos, verzagt, Der Blume gleich, geheim vom Wurm benagt; Vergehen langsam, wie der Docht vergeht, Der in vereinsamt öder Kammer steht. O du mein Gott, erhör mein Flehn: Laß mich nicht so zu Grabe gehn! Ich sei ein Baum, durch den ein Blitzstrahl zündend wettre; Ein Baum, den der Orkan entwurzelnd niederschmettre; j Ein Felsen, den vom Berg der Donner löse r Mit Erd und Himmel schüttelndem Getöse.., Wenn jedes Sklavenvolk einst zieht, Zur Wahlstatt hin, des Joches müd, Das Antlitz gerötet, mit rotem Panier, Drauf leuchtend des heiligen Schlachtrufes Zier: Für die Weltfreiheit I— Dort fall ich als Held Im blutigen Feld, � Dort möge mein Blut mir, das junge, entströme«.,

Siebe und Freiheit sind für Petösi feine papierenen Heber« ßHtvänzlichkeiten; in all seinen Gedichten findet sich kein Wort, das er nicht erlebt, kein Bild, das er nicht geschaut hat, kein Gefühl, das nicht Wirklichkeit wollte. Die Pariser Februarrevolution bricht aus. Auf einer Reise abseits der Hauptstadt erfährt er die Kunde. Er schreibt in sein Tagebuch:„O, als ich erfahren hatte, daß man Ludwig Philipp davongejagt hatte und Frankreich eine Republik geworden ist!... Ich reiste damals in einem von Pest weit abgelegenen Komitat; die Nachricht überraschte mich in einem Gasthof; sie ergriff mein Herz, meinen Kopf, meine Seele, olle meine Fibern. Vivc la Republique! schrie ich aus und blieb dann stumm und nachdenklich stehen, aber ich brannte wie eine Feuersäule. Als ich wieder zu Sinnen kam, erfaßte mich die Besorgnis,.. wird die Revolution ohne mich ausbrechen? Ich stürzte zur HauptstcM zurück, ich komme zitternd und atemlos an. Die Begeisterung war allgemein, aber nichts war geschehen. Ich atmete lange, wie der Taucher, wenn er aus dem Wasser kommt." Petösi wird der Führer der ungarischen Jugend. Er entwirft mit andern die zwölf Artikel des demokratischen Nationalstaats, aber seine republikanische Wildheit bringt ihn in Gegensatz zu den leitenden Männern. Bei den Deputiertenwahlen 1848 unterliegt er. Doch als der ungarische Aufstand losbricht, wirft er sich in den Kampf. Er wird'der Adjutant Berns, des Polen, der die «ngarische Freiheit verteidigt. Bem hat nur 2400 Mann 16 000 Russen gegenüber zu stellen. Er verbietet dem Dichter, ihm zu folgen. Er tut es dennoch. Am 31. Juli 1849 ist er in der Schlacht bei Segcsvar zum letztenmal gesehen worden. Er ist wohl von den Pferden der Kosaken bis zur Unkenntlichkeit zer- stampft worden, und die Reste des größten Dichters Ungarns modern in irgend einem Massengrab der namenlosen Freiheits- Helden. Eine unheimliche Sage ging lange Zeit, Petöft sei nach Sibirien verschleppt worden und dort langsam zu Tode gequält worden. Das jähe Ende in jauchzender Vernichtung indes ist das natür« liche Ende dieses Feuergeistes, der in vielen Liedern solch jungen Tod geahnt und ersehnt hat. Mit seinen sechsundzwanzig Jahren, da er im ringenden Gewühl sterbender Freiheit verschwand, hatte er dennoch sein Schicksal auf der Höhe vollendet. Ihm blieb es er- spart, das Ende ungarischer Freiheit zu erleben. Petösi wurde im Kampfe für die Freiheit vom Blitze zerschmettert, sein Körver ver- schwand spurlos, damit sein jugendbrausender Geist sich über die Welt desto fixier zu spannen vermöchte. Er hat sich selbst sein Ende gesungen: „Und über mich stieb, Entseelt wo ich blieb, Zum herrlichen Sieg man auf schnaubenden Pferden. Und lasse zurück mich zerstampft auf der Erden. Und mein verstreut Gebein man sammeln mag, Wenn anbricht der Bestattung großer Tag, Und bei gedämpften Trauerfeierklangen — Voran die Fahn mit schwarzen Florbehängen— In ein Grab man die Helden trägt, die sich geweiht Dem Tod für dich, du heilige Weltfreiheit!" Schandor Petöfi ist aus dem Herzen seines Volkes empor- gewachsen. Er gehört nicht zu den Dichtern der Bildung sondern zu den seltenen Erscheinungen, die nichts von der großen Masse trennt. Wie hoch immer sein titanisches Wollen über die Riede- runyen hinausflog, seine Lieder quollen allen verständlich und allen vertraut. Darin bestand das Geheimnis seiner Wirkung, daß er, indem er sich selbst sang, in den neuen Tönen, die er fand, doch nur die geheime Seelensprache seines Volkes ihm bewußt machte. Seine Lieder umfaßten das ganze ungarische Dasein. Die weite einsame Natur seines Vaterlandes gestaltet sich in schlichten Bildern, die Heide trauert, unter dem Himmel ziehen Kraniche, mit den Störchen hält er vertrauliche Zwiesprache. Er blickt in verfallene Hütten, be- rauscht sich an feurigem Wein, tanzt zur heißen Zigeunerfidel und umarmt seine'Liebe. Bäurisch derb ist sein Humor und seiwSpott schlägt mit Fäusten drein. Ueber der trotzigen Lebensbejahung schimmert eine sinnende Melancholie, die weint, aber niemals flennt. Die letzten beiden Jahre seines Lebens und seiner Kunst sind der Freiheit geweiht. Sein Freiheitsdrang ist ebenso so unbändig wie jein soziales Mitgefühl weich und zornig. Das ist ihm der heiligste Beruf des Poeten: „Wenn nicht andre seiner Mühsal sich grbarmen, Tun wir es Poeten— laßt fürs Volk uns singen; Jede? unserer Lieder möge Trost den Armen, Ihrem harten Pfühle süße Träume bringen!" Er sieht ein Reich sozialer Erlösung nahen: „Wenn einst vom Korb des UeberflusseS ' Ein jeder nimmt sein gleiches Pfund, Wenn einst am Tisch des Rechtsgenusses , Ein gleiches Recht wird allen kund, Wenn einst des Geistes Sonnenhelle In jedes Haus zieht seine Bahn— Dann rufen wir: Hier ist die Stellet _ Nun ruht, erreicht ist Kariaan!"_ Seine politische Leidenschast beginnt erst mit dem Ausbruch de» Revolution den Ausdruck des gewaltigen Hasses, der nicht paktiert. Fast gutmütig scheint noch die Satire auf den ungarischen Edeh- mann. Dann aber sprengt seine republikanische Leidenschast all« Schranken: Wie, oder hat die Welt noch immer noch nicht erfaßt, Wie man die Könige nach ganzem Werte haßt? O, daß von mir in euch ergösse sich die Wut Des wilden Hasses doch, Von welchem mir die Brust schwillt wie die Meeresflut , Die Könige an den Strick! Cr gab den Madjarden ihr Freiheitslied und dichtete im Kampfe klirrende Schlachtlieder, die bedeutendsten aller Literaturen. Er liebt die Freiheit, wie noch niemals ein Mensch ein Erdenweib ge- liebt hat; wie er sich bückt, um seiner Gottin eine Blume zu pflücken, erscheint der Henker hinter ihm— Und schlug vom Rumpf das Haupt mir ab, Das in die Hand mir fiel— und dieses Ich ihr nun statt der Blume gab. Seine Lieder buhlten nicht um Nachruhm, sie wollen nichts wie Krieger sein. Gerade weil Petöfi mit seinen Liedern nichts an- strebte an eitlem Ruhm und behaglichem Leben, wurde er einer von den ganz großen Dichtern, um dcretwillen die Menschen aller Völker die Sprache des Dichters lernen möchten, auch wenn er nur der einzige gewesen wäre, der diese Sprache gesprochen. kleines Feuilleton. Aus dem Tierreiche. Das Geheimnis des Glühwürmchens. Ein Natur- freund oder Naturforscher betrachtet ein Glühwürmchen mit ehr- fürchtiger Bewunderung, ein Techniker aber gleichzeitig mit Neid, denn es ist eine ausgemachte Tatsache, daß der Erfinder ein un« ermeßlichcs Vermögen und einen unsterblichen Namen erlangen würde, dem es gelänge, ein Licht wie dieses zu erzeugen. Der Funken des Glühwürmchens ist nämlich ohne Wärme, während bei allen übrigen künstlichen Belsuchtungsarten der größte Teil der Energie als Wärme verschleudert wird, die außerdem gewöhnlich noch recht unerwünscht ist. Sogar der Ouecksilberbogen, der bisher die beste Ausnutzung darstellt, gibt nur 3,8 v. H. der Energie als Licht von sich, die nächstbeste Form, die Wolframlampe nur 1,3 und die Kohlenfadenglühlampe sogar nur 0,43 v. H., von den übrigen künstlichen Lichtquellen garnicht zu reden. Man sieht. wieviel der Mensch vom Glühwürmchen lernen kann, daS ohne Zweifel gar nicht imstande wäre, ein so helles Leuchten hervor- zubringen, wenn eS diese Wirkung nicht mit einem sehr geringen Maß von Energie zuwege brächte. Dies kann wieder nur dadurch geschehen, daß nach den bisherigen Untersuchungen 96 ki v. H. der aufgewandten Energie als Licht in die Erscheinung treten. Frei- lich ist die Leuchtkraft eines einzelnen Glühwürmchens noch so gering, daß 1600 dieser Insekten nötig wären, um zusammen die Lichtstärke einer Kerze zu erreichen. Dafür verbraucht das Insekt aber auch nur einen zehntausendsten Teil von der Energie, die in einer 51erze zur Entstehung einer gleichen Lichtmenge not- wendig ist. Man hat sich daher große Mühe gegeben, hinter daS Geheimnis des Glühwürmchens zu kommen, ist aber vorläufig nur zu Kenntnissen gelangt, die zwar an sich sehr interessant, aber praktisch noch nicht verwertbar sind. Beispielsweise ist festgestellt worden, daß das Leuchten des Glühwürmchens durch den Einfluß eines elektrischen Stromes befördert wird. Dennoch ist es nicht wahrscheinlich, daß das Insekt etwa wie eine elektrische Batterie wirkt, obgleich daS Auftreten und die Stärke seines Leuchten? mit dem Gehalt der Luft an freier Elektrizität in Zusammenhang steht. Ueberhaupt kann man hier nicht eigentlich von einem Glühen sprechen, wie es nach dem volkstümlichen Namen des Insekts der Fall sein müßte, weil durch eine starke Erwärmung dieser Glühstoff des Käfers vielmehr zerstört wird. Trotzdem kann das Leuchten nicht wohl anders erklärt werden als durch eine Verbrennung von Sauerstoff und Kahlenstoffverbindungen, nur daß dabei eben sehr wenig Wärme erzeugt wird. Es war einem japanischen Biologen namens Watase vorbehalten, das Rätsel des Glühwürmchens wenigstens einigermaßen aufzuklären. Danach enthält die lichtgebende Zelle deS Käfers einen fettigen Stoff, der aus weißen Körnchen besteht und wahrscheinlich während der Eni- Wicklung des Insekts von den Geweben gleichsam als Abfallstoff ausgeschieden wird. Außerdem wird dieser Zelle durch ein System von winzigen Röhrchen Sauerstoff aus der Luft zugeführt, wo- durch eine Verbrennung eingeleitet wird. Uebrigens hat kein geringerer als der berühmte Langleh die Prophezeiung ausge» sprachen, daß daS Licht des Glühwürmchens früher oder später auf künstlichem Wege im Laboratorium oder in einer Fabrik werde erzeugt werden._ Verantwortl. Redakteur: Hans Weber, Berlin.— Druck u. Verlag: Vorwarr«Bua.»ruckerei u.Verl«g»a»ilallPaut«s,nger ac»o..BertmSAt.