Mnterhaltungsblatt des Horwärls Nr. 176. Donnerstag, den 8. September. 1910 tutiia.} 45] Der Entgleiste. Von Wilhelm Holzamee Philipp blieb stehen und sagte erregt: „Glauben Sie, es geht ein Mensch an einem Menschen zugrunde? Glauben Sie, es kann ein Mensch einen Menschen retten? Jeder geht nur an sich selbst zugrunde. Man kann Krankheiten heilen, aber keine Charaktere, keine Instinkte. Das glauben Sie ja nichtl Man kann unterbinden. Aber teas ist damit gewonnen? �Jst dann so ein Mensch noch der Mensch, der er war? Wir sind ja alle schon zugrunde ge- gangen, wenn wir nicht mehr wir selber sind. Das Leben wirkt auf die Menschen genau so, wie die Menschen auf das Leben wirken. Darum wimmelt's ja von Leichen, weil diese Wirkung und Rückwirkung vernichtet ist. Und mir ist einer, der ehrlich und richtig zugrunde gegangen ist, lieber, als tausend von denen, die nie zugrunde gehen könnten." Sie waren an einer kleinen Brücke stehen geblieben, die über den Wiesenbach führte. Vor ihnen lag das Grün der Wiesen, kurz geschoren, und in einzelnen Haufen war die zweite Mahd gesammelt. „Darf ich mich darauf setzen? Der Stein ist warm?" Er fühlte. „Ja— aber nicht zu lange." Als sie sich zurecht gesetzt hatte, sagte sie: „Hüten Sie sich vor Ihrer Weisheit, Doktor. Die ist gut für andere Leute. Aber wenn es einem selbst an den Kragen geht, dann ist sie bitter. Da geht es wie mit dem Wetterleuchten. Man sieht die Blitze, hat aber das Gewitter nicht auszuhalten." „Sie trauen mir nichts zu in dieser Beziehung?" „Nicht allzu viel, nein." „Wie kommen Sie dazu?" Sie hustete hinter ihrem Taschentuch. „Darf ich's sagen?" „Aber ja, ich bitte Sie darum." „Ich habe die Linien Ihrer Hand gesehen." Er prustete lachend heraus:„l�ul yivra, yerra."'(Das wird die Zukunft lehren.) Er wurde nachdenklich. „Gewiß, es liegt ja in allem ein Sinn und eine Be- ziehung. Nur ist das nichts Unbedingtes." „Nein, nein— eS lauert hinter allen Dingen etwas, das wir nicht lesen können, gewiß— das hervotschießt und der Stunde ihre Tat gibt." Dann saßen sie eine Weile stumm und sahen hinaus ins Land. In die Weite der Wiesen und zu dem Glanz der Berge, deren Kuppen sich vergoldeten in dem roten Wider- schein der mählich sich neigenden Sonne. Das Städtchen lag fern, sanft an die Hänge hingeschmiegt, freundlich und bunt. Auf den Feldern bewegten sich die Landleute— auf der Landstraße gingen die Fuhrwerke mit Gerassel und Gepolter, und dann und wann hörte man Peitschenschlag und Zuruf. Durch die Bäume zog der Wind, der vom werdenden Abend kündete, und rührte an das Laub und die reifen Früchte, und es war ein ganz feiner, dünner Tan in ihm, der dem blauen Himmel, der klar und rein war, und dem Glanz der Sonne, der mikd und süß war, sich nicht recht einen wollte. Er war fremd und unsicher. Er war wie der Ton einer Glocke, die einen leichten Sprung hat, den man in den starken und vollen Klängen nicht bemerken kann, der «her im sanften Abendläuten zum Feierabend jedesmal hör- bar wird. Für die feinen Ohren wenigstens, denn die Leute sind daran gewöhnt und lauschen nicht genauer darauf. Philipp und das Fräulein hörten ihn und sahen einander an. Es ivar ein großes, schönes, stummes Verständnis in dem Blicke. Und er war lang und innig. Fäulein Güßfeld erhob sich. „Wird es nicht zu kühl?" „O, so weit sind wir noch nicht im Jahr. Die Wärme des Steines hält noch an. Und so weit sind wir noch nicht in der Stunde. Die Erde zieht noch keine Feuchte an." Dabei sah er ihr Profil und prüfte eS unwillkürlich. Ev dachte an Weiks Worte. Und eine selige Wärme floß ihn» in alle Sinne ein. Es wurde froh und klingend in ihm. „Wir gehen aber doch zurück, nicht wahr, Doktor? Wisse« Sie, ich gebe mich gar nicht verloren. Ich will ewig leben. Ja. ewig am liebsten. Und das verdanke ich ja eigentlich Ihnen." Er wehrte dagegen. „Ja, ja, Ihnen! Nicht, daß ich das Freudige in mir erst von Ihnen geschenkt bekommen hätte. So nicht. Aber er- kannt habe icks erst richtig durch Sie. Das wollte ich Ihnen vorhin schon sagen. Es ist gerade, als hätten Sie mir mit gutem Wort und Trost und Fürsorge'das Rauhe und Grobe in meinem Leben glatt gestrichen— und das Frohe sei darauf gesetzt wie Blumen im Moos. Das wollte ich Ihnen vorhin von mir erzählen." Sie wartete ein wenig, ob er eine Frage an sie richte« würde, oder eine Bitte, oder eine Abwehr gar. Aber er ging stumm neben ihr her, einen leisen Glanz in seinen Zügen, ein schönes Strahlen in den Augen. Unwillkürlich machte sie eine Bewegung, nach seiner Hand zu fassen. Und fast he- rührte sie auch noch seinen Arm, da bezwang sie sich. „Wissen Sie, Doktor, ich habe das Bitterste in meiner Jugend gehabt, was ein junges Mädchen nach meiner Mei- nung haben kann: ich habe nur in Schulpensionen gelebt, Da wurde kein liebes Gefühl in mir gepflegt, nur Wider- stand, Verachtung und Haß. Jahrelang habe ich gemeint, es sei keine Freudigkeit in meiner Jugend gewesen, nur Bitternis und Zwang, und Pflicht- und Einengung. Was weiß ich! Nun ist mir so viel Freudiges eingefallen, so viel Glück. Der Name einer Lehrerin ist mir aufgeklungen, und ich meine, ich habe einen ganz anderen Menschen in mir. Den ganz anderen Menschen, der auch eine Jugend in sich hatte." Da nahm er ihre Hand und drückte sie, Ihre Augen strahlten ineinander. In ihm klang seine Jugend auf. Dank war in ihm und eine Erhebung, wie er sie nie gefühlt. Ein Reicherwerden in dem, waK�r selbst besessen. Er fühlte, daß es erst Besitz in ihm wurde. Es überwältigte ihn, daß ihm erst jetzt ge- geben wurde, was schon sein gewesen war. Nie war daran in ihm gerührt worden. Nie hatte er so in sich hineingesehen, Das ging auf mit hohen Toren und strahlenden Bogen, mit Feiern und Festen. Es war, wie wenn Musik alle Pforten des Lebens aufreißt und alle Ströme des Daseins und Menschenwesens entfesselt. Es überwältigte ihn. Er fühlte die tiefe Natur, die Menschenseele, den Fraucnsinn— er fühlte den letzten Tropfen in einer vollen Schale, daß sie überrinnt. Und immer voller wird und überrinnt. Einen Augenblick schloß er die Augen. Er stand wie in einem großen, hellen Bilde drin.'Ev blickte in einen tiefen, klaren Strom, in dem sich die hellen, hohen Türme der Stadt spiegeln, die im Morgenleuchten ruht. Er sah den Rhein, seinen Rhein, den er erlebt hatte, und er sah die Wiesen und Weinberge, die oll nun sein waren. Er fühlte etwas aufgegangen in sich. So mußte es der Knospe sein, wenn Tau und Sonne sie wecken. Er beugte sich ein wenig nieder und hob ihre Hand zu seinem Munde. „Ich danke Ihnen," sagte er. Es war so steif und ungeschickt geschehen, daß er es selbst fühlte und verlegen errötete. Sie bemerkte es und lächelte. Dann nahm sie die Ver- lcgenheit von ihm und sagte in leichtem Tone, indem sie ihre Linke graziös zu ihm erhob: „Nun küssen Sie auch diese Hand, Doktor, sie ist meinem Herzen näher als die andere. Und ich bin's, die zu danken hat." In den Villen am Bergabhang glänzte nun die Sonne in den Scheiben. Sie gingen in gleichen gemessenen Schritten. Die Leute auf den Aeckern hielten in ihrer Arbeit ein und sahen, auf Karst und Spaten gestützt, zu ihnen, Witz sahen sich dann bedeutungsvoll an.

Sie gingen ihren Weg weiter und' beachteten es nicht. tab sie zwischen ihren Blicken Spießruten liefen. Fräulein Güßfeld begann die Rede wieder. „Ich denke, Doktor, daß ich nun bald genesen sein werde. Dann gehts wieder hinaus ins Freie, in das Freisein. Und in den Beruf! Das ist mir doch ein lieber Gedanke und ein Trost, daß ich einen Beruf habe. Das gibt doch viel Wider- standskrast. Aber da wollte ich Sie um eins bitte?:— wollen Sie gewahren?" „Gerne." „Nein, sagen Sie das nicht. Es könnte Ihnen schwer werden. Ich habe so ein Gefühl dafür. Sie können ruhig Nein sagen." Er wehrte ab. „Sie haben mich operiert und kuriert— Sie waren mein Arzt. Doktor, ich hätte es so gerne, und es wäre mir so viel, wenn wir Freunde sein und bleiben könnten. Wollen Sie diese Bitte gewähren?" Er reichte ihr die Hand hin. „Besinnen, Doktor, bitte! Sie kennen mich ja gar nicht." „Schlagen Sie ein! Wir sind Freunde! Ich kenne Sie genug!" „Doktor!" „Wir sind Freunde!" „Gut! Und bleiben es! Aber es steht Ihnen jederzeit frei, den Vertrag zu lösen. Ich löse ihn nicht, das weiß ich. Denn das ist das Stärkste in meiner Nawr: ich bin un- bedingt treu. Wer mir einmal Freund gewesen, ist mir's immer. Ich vergesse nämlich das Gute nicht, Doktor. Und jetzt gar nicht mehr." Vorn um die Ecke bog eine hohe, breite Männergestalt und schritt ihnen rasch entgegen. „Weik!" sagte Philipp. Weik schwang den Hut und hob einen blühenden Zweig in die Höhe. Mit wenigen Schritten war er angelangt, ver- beugte sich tief, ganz außer Atem, und während er Melanie einen Zweig gefüllter Apfelblüten galant überreichte, sagte er:„Zum ersten Ausgang, gnädiges Fräulein. Es ist lange her, daß wir uns in den Wiesen trafen. Wissen Sie noch? Ihnen war ein wenig angst vor dem Bär. Aber sehen Sie hier— oben von der Burg— gefüllte Apfelblüte. Das Bäumchen blüht zum zweiten Male. Und ich mußte den Zweig für Sie stehlen. Sie sollten ihn ans Krankenbett haben. Aber wie ich in die Anstalt heimkomme, höre ich von Ihrer Fmu Gemahlin, Doktor, daß Sie das Fräulein zum ersten Male ausgeführt hätten. So bin ich Ihnen entgegen- geeilt." Melanie dankte ihm. „Wenn ich nicht störe,— es wäre mir eine große Ehre, wenn ich die Herrschaften auf dem Heimwege begleiten dürfte." Er wischte sich die Stirne. Nun war er in seinem Elemente. Er erzählte munter und anregend. Er war entzückend. Ganz, als sei er einen Augenblick in die große Welt versetzt, in der er vor fünfzehn Jahren gelebt hatte. Melanie warf dann und tvann eine Bemerkung ein, die bewies, wie wenig sie selbst dieser großen Welt fremd war. Nun erzählten sie von dem Feste der ,.<Z:mt'-z-artk"(Künstlerfest) in Paris, das Weik durch die Vermittelung eines Freu«- des, eines großen Pariser Meisters, hatte mitmachen dürfen. Philipp folgte den Erzählungen und Schilderungen. Mc- lanie berichtete von ihrem Aufenthalt in Paris während des J'accusc-Prozesses Zolas, wie sie den Kämpfer zwischen der aufgeregten Menge hatte durchgehen sehen, ohne jeglichen Schutz, den er sich verbeten hatte. Man zerriß„J'accuse", warf ihm die Fetzen ins Gesicht, spie noch ihm— er ging erhobenen Hauptes. In einiger Entfernung folgte ihm sein Advokat Labori— und bald hinter diesem kamen Jean Jaurös, Clemenceau und der wundervolle Anatole France. „Sie haben das miterlebt?" fragte Philipp. „Ich hatte eine Freundin in der„Fronde", Myriam Harry, und so war ich bei allem dabei. Beim Festbankett faß ich Anatole France gegenüber, neben� mir saß Eugäne Carriörc und neben diesen: Rodin. Steinlen, Antoine, Reinach, die alle waren dabei." <_ Philipp war aufs höchste erstaunt. „Und da waren Sie auch dabei?" fragte er wieder. „Mein Gott, Doktor— man war ja auf die große Welt gestellt.... Hätten Sie nicht auch mal Lust, da hinaus zu fahren?" �■ Er war verstimmt und ärgerte sich über sie. U'n8 ee beneidete sie und war eifersüchtig auf ihr weiteres Erleben- Paris klang ihm beständig im Sinn, und alle die großen Namen. Und alles um ihn herum schrumpfte klein zusammen- Es war viel Streit und Widerstreit in ihm, es war eine Un- ruhe in ihn geworfen, die ihn aus allen Wurzeln hob. Sie standen am Tore des Sanatoriums. Nun wurde der Arzt in ihm wieder vorherrschend. „Ich mache mir Vorwürfe, ich glaube, es war zu viel für Sie. Morgen gar keinen Ausgang oder nur wenig. Gehen Sie nur in den Garten. Vorsichtig sein!" „Danke, danke. Werde alles schön gehorsam befolgen." Sie ging den linken Gang entlang, der nach dem Flügel führte, wo die Frauen wohnten. Weik blieb noch einen Augenblick bei Philipp stehen. „Ein wundervoller Mensch." Er nahm Philipp am Arme und zog ihn näher an sich heran. „Ein Profil wie eine Gemme," flüsterte er ihm ins Ohr. Philipp errötete. Dann gingen sie auseinander. �Fortsetzung folgt.)! 6] Zwei fraucn, Von A. Werbitzkaja. Aus dem Russischen von Stefania Goldenring. (Schluß.) IV. Zwei Jahre waren vergangen. Katja war mit Polosjew ver- beiratet und erivartete jetzt das erste Kind. Vor diesem Glück waren alle früheren Interessen verblaßt, alle Sorgen vergessen. Auch Zaplina geriet in Vergessenheit. Aber Katja hatte sich lange ihrer erinnert und ihr oft ge- schrieben, besonders in dem ersten Halbjahr nach der Hochzeit hatte sie der Freundin ihr Glück geschildert und sie gebeten, ihr zu ant- Worten. Aber sie hatte nie eine Antwort erhalten. Später hatte auch Katja geschwiegen. In ihre leidenschaftliche. aber zaghafte Liebe zu ihrem Mann sickerte oft eine gewisse Bitter- leit durch, wenn sie sich— wie damals im Theater— über ihre gegenseitige Entfrentdung, seine Gemütshärte und Energielosigkeit und über seine verletzende Nachsicht ihr gegenüber klar wurde. Sie war auf die Vergangenheit ihres Mannes eifersüchtig, fragte ihn oft nach seinen früheren Beziehungen, nach seiner ersten Liebe. „Bei jedem anständigen Menschen ist seine Frau— seine erste Liebe," Pflegte Polosjew zu antworten. „Auch wenn er mit vierzig Jahren geheiratet hat?* fragte Katja, mit den Augen blinzelnd. Er wich der Antwort ans und küßte sie zärtlich, aber sie fühlte in dieser Liebkosung eine Kälte und weinte oft... Sie erinnerte sich des Gerüchts vor der Hochzeit, über das sie so entrüstet war,— daß Polosjew nach ihrer Mitgift, nicht nach ihrer Liebe strebte, und sie war in diesen Tagen des Zweifels tief unglücklich. Die Tatsache stand deutlich vor ihr. Ihre Liebe hatte seine Seele nicht erwärmt, seine Augen leuchteten nicht in jugendlichem Glanz auf, sein Herz entflammte nicht in Begeisterung... Jene erste Fron, die er in seiner Jugend geliebt hat, die alle Farben undTöne dieses verstuinmtenHerzenS an sich genommen hatte,— sie hatte ihn als einen andern gekannt... Zuweilen schien es ihr, daß sie selbst, Katja, eine ganz unbedeutende. zufällige Stelle in PoloSjews Leben einnahm. Manchmal dachte sie, daß dieS überhaupt das Schicksal der Gattinnen jener Männer sei, die das Grcnzaltcr überschritten haben und sich an die leer- gewordene Tafel mit niedergebrannten Kerzen und Speiseresten setzen, nachdem die geladenen Gäste sich zerstreut haben. Es war warmes, heiteres, freudiges Frühlingswetter— der dritte Frühling in ihrer Ehe. Polosjew war nicht zu Hause. Man überreichte Katja einen eingeschriebenen Brief. Während sie ihren Namen unterschrieb, fiel ihr Blick auf de» Stempel des CouvcrtS, und sie empfand eine freudige Ueberraschung. „Endlich!..." Eine Nachricht au? fernem Lande, wo die Zaplina lebte. Ihre Handschrift kannte Katja nicht. Aber der Brief war natürlich von ihr. Nur irrtümlicherweise— der Sicherheit wegen— war er an ihren Mann adressiert. „Das liebe Mädchen... sagte Katja laut und küßte den Brief. Im Zimmer ihres Mannes, in dem sie sich befand, las Katja den Brief; sie wurde bis an die Lippen bleich, laS ihn noch einmal und fiel endlich in den Sesiel, weil ihr die Füße den Gehorsam verweigerten. Der Arzt ihres Kreises teilte Polosjew offiziell mit, daß die teldscherin Zaplina gestorben war, nachdem sie sich während der pidemie an Flecktyphus angesteckt hatte und zehn Tage krank ge- Wesen war. Es folgten einige Zeilen intimeren Charakters.

»Wir haben in ihrer Person', las Katja weiter,»so viel ver- loren, daß wir bis jetzt noch nicht den Mut hatten, auf diese zwei Jahre gemeinschaftlicher Arbeit zurückzuschauen und uns ein richtiges Urteil über die Tätigkeit und die Bedeutung der Verstorbenen für unser an Menschen so armes Land zu bilden. Sie lebte und starb wie eine Heldin. Bis zum letzten Augenblick hat sie nicht an sich gedacht, ihre Kräfte nicht geschont, ihr Leben nicht gehütet. Das Geld, das Sie ihr schickten, gab sie den Hungernden, für die Bücher bat sie zu danken... diese waren ihre Erholung. Sie wissen selbst. wie verschlossen und schweigsam sie war, wie schwer sie sich Menschen anschlosz, und wir konnten ihr lange— zu unserer Schande sei es gesagt— jdiese strenge Unsreundlichkeit nicht verzeihen und vermochten nicht zu beurteilen, was sich hinter dieser abstoßenden Manier verbarg. »Verzeihen Sie, daß ich Ihnen das schreibe, aber wir find alle so verstimmt, so aus dem Gleise gebracht. Auch gibt mir Ihre Aufmerksamkeit gegen die Verstorbene gewissermaßen ein Recht. über sie zu sprechen. Wissen Sie... im letzten Augenblick ihrer Beichte erwähnte die Verstorbene Sie und Ihre Frau und bat, Ihnen Glück zu wünschen...." Der Brief entfiel Katjas Händen. Sie weinte lange und letdenschaftlich und gedachte des durch- fichtigen Antlitzes der Zaplina, ihrer leisen Stimme, der müden Be- wegungen, ihrer ganzen gebrechlichen, armseligen, abgehärmten Gestalt... Sie erinnerte sich auch der letzten Begegnung: des zitternden Strahls der untergehenden Sonne auf der Wand des düstern Kellers, des welken, siechen Rhododendrons auf dem Fenster- brett, jenes grauen Proletarierlebens ohne Farbe, ohne Klang, ohne Glück. »Ich brauche niemand zu beneiden' glaubte sie plötzlich aus ferner Vergangenheit, gleichsam als Abschiedsgrutz zu hören. Katja erbebte und richtete sich auf. Die Tränen waren in den «mfleuchtenden Augen getrocknet... Sie griff nach dem Brief, las ihn noch einmal und ihre nervösen Finger zerdrückten unwillkürlich das Papier... Dann hob sie das Couvert auf, das sie zur Erde geworfen hatte und las die Adreffe... »Das Geld, das Sie sandten... Für die Bücher bat sie zu danken.... Ihre Aufmerksamkeit für die Verstorbene gibt mir«in Recht... Im letzten Augenblick erwähnte die Verstorbene Sie...' »Und sie hat nichts gewußt? I' »In den zwei Jahren hat sie nichts davon gewußt I... Warum hat Ihr Manu ihr kein Wort gesagt, da er doch wußte, daß sie von Zaplina mit Ungeduld Nachricht erwartete? Weshalb haben Sie geschioiegen?' Ein Schrei entriß sich ihrer Brust. Ihre Hände sanken herab; das Geficht über den Brief geneigt, weinte Katja bittere Tränen, die keine Erleichterung gaben. »Das war also PoloSjewS erste Liebe— dieses kleine, graue Mädchen!... Sie wurde mit jenem lichten, jungen Gefühl geliebt, das den Menschen nur einmal im Leben wie ein Zaubcrtraum, wie ein Göttermärchen überkoinmt. Sie erinnerte sich der ersten naiven Briefe, die sie voll Begeisterung und grausamer Aufrichtigkeit der Zaplina geschrieben hatte.... Was mag jene wohl empfunden haben, als sie diese Briefe las? Schmerz und Eifersucht? Wohl kaum.... War's nicht eher Mitleid mit diesem schablonenhaften kleinen Glück, Verachtung für dieses kindliche Geschwätz? Ein Gefühl, mit dem ein erfahrener Pianist nachsichtig dem zaghaften Spiel eines Dilettanten zuhört? Sie dachte an das heruntergenommene Bild, an die in der Finsternis des Kellers weißschimmernde Stelle an der Wand. Sie erinnerte sich auch der dumpfen Ahnung, die an jenem traurigen Abend plötzlich in der Tiefe ihrer Seele aufstieg und die sie später im Sturm des Lebens vergaß.... Die Ahnung eines großen verhängnisvollen Irrtums. Und zum ersten Male empfand Katja mit schmerzhafter Deut- lichkeit die grausame Ironie jener einzigen Begegnung mit der Toten...» 8ek)iiVMgungen des Trommelfells. Alle von uns wahrgenommenen Töne entstehen bekanntlich durch Schwingungen. Das'tönende Instrument wird in regelmäßige Schwingungen versetzt, die sich der umgebenden Luft mitteilen, die Luftschwingnngen geraten bis an das im Ohr ausgespannte Trommel- sell und setzen auch dies in wellenförmige Bewegungen, die schließlich in unserem Bewußtsein die Empfindung der gehörten Töne entstehen lasten. Daß die tönenden Instrumente selbst sich in Schwingungen befinden, kann man sehr leicht an gespannten Violinsaiten wahr- nehmen; wenn diese kräftig ans der Ruhelage abgelenkt werden, sieht man an ihrer Stelle einen in der Mitte sehr verbreiteten Körper, der nach beiden Enden zu allmählich schmaler wird. Die Grenzen dieses Körpers bezeichnen die Stellen, bis zu denen die schwingende Saite sich ausdehnt, die Schwingungen selbst gehen zu schnell vor sich, als daß unser Auge sie unterscheiden könnte, wir behalten nur den Eindruck des von der schwingenden Saite während der Schwingungen eingenommenen Raumes. Da wir die einzelnen Saitenschwingungen selbst nicht von ein- ander zu unterscheiden vermögen, können wir um so weniger Einzel- heiten der Schwingungen unmittelbar durch das Auge wahrnehmen; wir haben aber doch Methoden, diese Einzelheiten zu studieren. Wir bringen z. B. an dem tönenden Instrument, also etwa an einer Violinsaite oder an einer Stimmgabel einen kleinen Spiegel an, auf den ein kräftiger Lichtstrahl fällt, während der Raum, in dem der Versuch unternomnien wird, im übrigen dunkel ist. Der von dem kleinen Spiegel reflektierte Lichtstrahl wird auf einen größeren Spiegel geworfen, der die äußere Fläche eines um seine Achse dreh« baren und während deS Experiments auch wirklich gedrehten Kreis- Zylinders darstellt. Mit der schwingenden Saite oder der Stimm« gabel schwingt auch der daran befestigte kleine Spiegel, der Licht« strahl wird stets in anderer Richtung zurückgeworfen, trifft also auch den Drehspiegel stets an anderen Stellen und entwirft auf ihm eine Lichtkurve, an der man genau studieren kann, wie sich die Schwingungen der tönenden Instrumente verschiedenartig gestalten, je nachdem dieser oder jener Ton oder zu gleicher Zeit mehrere Töne hervorgebracht werden. In neuerer Zeit hat man außer unseren natürlichen Ohren gleichsam künstliche erfunden, die noch den Vorteil vor den natür- lichen haben, daß sie die einnial auf sie gelangten Töne dauernd festhalten. Es sind die Phonographen und Grammophone. An ihnen kann man nun ganz deutlich erkennen, daß es sich bei den Tönen um Schwingungen handelt. Wenn man nämlich die Walze eines Phonographen oder die Platte eines Grammophons betrachtet, findet man auf ihr eigentümliche wellenförmige Figuren eingeritzt. Das sind die Spuren des Grabstichels, der über Walze oder Platte geführt wurde, während die Töne, die der Phonograph oder das Grammophon wiedergeben soll, hervorgebracht wurden. Wenn man diese eingeritzten Wellen mit der Lupe betrachtet, be- merkt man, daß sich die aufeinander folgenden Wellenteile Ivesentlich von«inander unterscheiden: jedes einzelne Wellenstückcheu weist besondere Zacken und Häkchen auf, und eben sie geben das Charakte- ristische jedes einzelnen gesprochenen Lautes oder gesungenen oder gespielten Tones wieder. Während man es also auf diese Weise erreicht hatte, die Schwingungen des Töne gebenden Apparates deutlich zu machen und ebenso die Schwingungen des Töne empfangenden, falls es sich um einen Phonographen oder um ein Grammophon handelt, war es bisher unmöglich, die Wirkung auf das wichtigste Töne empfangende Organ zu zeigen: die Wirkung auf das menschliche Ohr. Jetzt ist auch dieser Versuch mit überraschend günstigem Er- folge durchgeführt worden. Die Ohrenärzte sind imstande, mit ihren Apparaten bis zum Trontmelfell hineinzusehen. Mittels jener In- strumente wurde nun auf einem Trommelfell, während man es genau beobachtete, ein kleiner Spiegel von nur wenigen Millimeter Größe angebracht. Auf ihn ließ man dann, während in der Nähe ein Ton hervorgebracht wurde, einen Lichtstrahl fallen. Damit dieser ganz schmal ist, die Veränderungen an seiner Richtung also nicht durch das Zusammenwirken seiner einzelnen schmalen Streifen undeutlich gemacht werden, wurde er durch feine Löcher und Spalten gelenkt, die in undurchsichtigen Platten angebracht waren, und damit der Lichtstrahl auch ganz genau die gewünschte Richtung inne halte und wirklich den kleinen Spiegel am Trommelfell traf, ging er vorher durch eine Glaslinse, die ihn scharf und deutlich in die gewünschte Richtung brachte. Der von dem kleinen Spiegel zurückgeworfene Lichtstrahl gelangte auf eine photographische Platte, die mittels eines Uhrwerks iangsam und gleichmäßig längs des OhreS vorbeibewegt wurde. Auf dieser photographischen Platte bildeten sich die Schwingungen des Lichtstrahls, also auch die des Trommelfelles genau ab, und auf der sorgfältig entwickelten Platte sieht man nun deutlich, was fiir Schwingungen unser Trommelfell auSfiihrt. wenn der Vokal a gesungen wird, welche Schwingungen entstehen, wenn man den Vokal o fingt, wie die Schwingungen sich gestalten, wenn die ver- schiedenen Vokale mit tiefer Stimme gesungen werden, Ivelche Figur sie annehmen, wenn man den Vokal mit hoher Stimme singt usw. Man erhielt auch für die verschiedenen Töne einer Trompete verschiedene Trommclfellschwingungeu, ebenso für die Töne einer Posaune andere Schwingungen, und so fort. Allerdings sind alle diese Schwingungen so sein, daß die ursprünglichen Photo- gramme zum Ztveck genauerer Betrachtung vergrößert werden mußten. Das im Ohr aus dem Trommelfell ruhende Spiegelchen be- lästigte die Versuchsperson durchaus nicht, es konnte mehrere Wochen an seinem Orte belassen werden. Besondere Vorsichtsmaßregeln mußten freilich getroffen werden, damit der kleine Spiegel den Licht- strahl auch wirklich nach außen gelangen ließ. Denn da der Gehör- gang des Ohrs ein wenig schief nach innen geht, würde ein unmittelbar auf das Trommelfell geklebter Spiegel das Licht nicht nach außen, sondern auf die Wand des GehörgangS werfen, lim das zn vermeiden, mußte an der Rückwand des Spiegels eine kleine Stütze aus Aluminium angebracht werden, so daß der Spiegel selbst ein wenig geneigt auf dem Trommelfell ruht; in dieser Lage Ivirst er den Lichtstrahl' in der notwendigen Weise nach außen. Ferner mußte man, damit man die Beilegungen des Trommelfells ungestört und durch Bewegungen des Kopfes unbehindert erhielt, auch die kleinsten Bewegungen des LtopfcS vermeiden. Dies wurde erreicht, daß man daZ Kinn auf eine Unterlage mit paffendem Ausschnitt legte und den Kopf in dieser Lage durch feste Stirnbindeir fixierte. Hierdurch war eine so genaue Anordnung der ganzen Einrichtung erreicht, daß man sogar zn denr Experiment übergehen konnte, die Versuchsperson s e l b e r bestimmte Töne singen zu lassen, um zu sehen, ob sich auch die durch s i e veranlaßten Schwingmigen deS

eigenen Trommelfells photographieren lieben, und dieser Versuch gelang in der Tat I Man kann also jetzt die Schtvingungen des menschlichen Trommelfells mit den Figuren auf der Phonographen- walze vergleichen und sehen, ob dieselben Töne hier und dort die gleichen Schlvingungsfornren hervorrufen. kleines fculUeton. Theater. Kammerspiele..Die Letzten", Schauspiel in vier Mten von Maxim Gorki. Der große Nüsse, der in feine» ersten Skizzen und Romanen eine fremde Welt in wunderbar lebendigen Geslaltimgen formte, der die dichterische Widerspiegelung deö mensch- lichen Wesen? um neue unvergeßliche Bilder bereicherte, hat in den bürgerlichen Dramen, die er der düsteren Vision de?.Nachtasyl" folgen ließ, von seiner ZwangSmacht viel verloren. Wenn seine Vagabunden und AuSgestoßenen, zu deren Beurteilung dem Leser, wenigstens den westeuropäischen, ja jeder Maßstab der Erfahrung fehlt, dennoch für das Gefühl daS überzeugendste Gepräge der Wahrheit trugen, steht man den in die soziale Ordnung einrangierten Figuren dieser Stücke kühler und vielfach schwankend gegenüber. Mögen all jene Schwächlinge und Schufte existieren, mögen sie typisch sein für russische Berhältnisie, der Prozeß poetisch-psychologischcr Verdichtung erscheint hier nicht in gleicher Weise ausgereist. Die meisterhaft geschlossene, wortkarge Form der Skizzen löst sich— wie es ja auch dem Stile russischer Dramatik im allgemeinen entspricht, in ein breites Reben- e sii cm der ans. Organische Gliederung, Entwickelung, Steigerung, all das, was wir als die spezifischen LebenSelemente im Schauspiel an- zusehen gewohnt sind, fehlt. Statt der Bewegimg herrscht Schilde- rung, die sich wesentlich damit begnügt, gewisse Eharakterzüge der Personen an der Hand irgendwelcher nur ganz lose verbundener Vorgänge in ständiger Wiederholung vorzuführen, lind damit geht natürlich auch da? Gedrängte, Audeutungs- und Bezichuugsrrichc im Dialog verloren. Di« Leute haben, weil sie nicht Träger einer Entwiike- kung sind, die stufemnäßig einem Ziele zueilt, allzu reichlich Zeit für ihre Reden und sagen daher oft dasselbe. Manchmal in aus- gezeichnet abgelauschter Nüaiicierung, manchmal auch so, daß man aus ihren Worten die erläuternde Stimme des AntorS heraus- zuhören nicint. Nicht nur die künstlerische, auch die Wirkung der Tendenz, die bodenlose Korruption russischer Polizeikreatnren an den Pranger zn stellen, litt durch die Häufung. .Die Letzten" hat Gorki sein Stück genannt— vielleicht weil er mit der Darstellung des Polizeimiliens die Dramenreihe, in welcher er die herrschenden GcsellschaftSklasien Rußlands zeichnen wollte, zu schließen gedenkt, vielleicht um anzudeuten, daß die in diesem Werke geschilderte Schicht die tiefste und verkommenste von allen ist. Die Hanplfignr ist Iwan Colomejzew, einer jener infamen Gesellen, die wehrlose Gefangene zu Tode peitschen lasien und die, zuweilen weingstenS, den verdiente» Lohn durch die rächende Kugel eines kühnen Terroristen erhalten. Nicht angeborene Gransam- keit, kein tierisch wildes Teniperament— gedankenlos brutaler Leichtsinn. eine komödiantische, jede ehrliche Selbstbesinnung erstickende Verlogenheit, Trunksucht und Ausschweifungen. ganz vulgäre Schwächen und Laster, die sich mit eineni äußeren Schein der LiebenS- Würdigkeit vertragen, haben Iwan zn diesem Abschaum gemacht. Seiner offiziellen Macht entkleidet, scheint er mehr ein verächtlicher, beinahe erbarmungswürdiger Idiot als ein gefährlich hasienS- lvürdiger Gegner. Geschlossenen AngeS, wie der kläglich oefcheiterte Baron im.Nachtasyl", der bei dem Rück- blick auf sein Leben in verständnislosem Staunen sein leises„keine Ahiinng" murncelt, ist er in dem Geleise fort- getrottet, sich selbst und anderen zur Pein. Sein Weib hat er ge- ireten und entehrt, eins der Kinder, die kleine Ljuba. die er für einen Bastard hielt, betrunken oder in boshafter Rachsucht zu Boden gestoßen, so daß das arme Ding verkrüppelte. Ohne Leitung ver- ivahrlost, wuchs die junge Brut heran. Er ließ den reichen, gut- mutigen Bruder. Ljubas vermutlichen Vater, für die Sippe sorgen und plünderte ihn nach Kräften aus. Die Frau, unfähig, die Fesseln der schmählichen Ehe zu zerreißen, verachtet ihn. Die ältesten Kinder, der Wüstling Alexander, der sich durch Bestechungen und Erpresiimgen auf die Polizeikarriere würdig vorbereitet, und die mit einem streberischen Gauner verheiratete bornierte finnliche Nadeshda halten seine Partei. Vortrefflich ist die Kamerad- fchast der gleichgesinnten Seelen, die gemütliche Schamlosigkeit, in der sie ihre schmutzigen Gedanken sich anvertrauen, geschildert. Die bucklige verbitterte Ljuba haßt in dem Vater den Urheber ihrer MißgestcUr. Vera, die jüngste der Schwestern, ein hysterisch über- fpanntes Geschöpf, vergöttert ihn. Peter, der Gymnasiast, erscheint in diesem trostlos finsteren Gemälde, zu Anfang wenigstens, als ein Lichtblick der Hoffnung. Ein ungestünicr Wahrheitsdrang und strenger Sinn für Rechtlichkeit lebt in dein Jungen, der in der Schule von des BatcrS Untaten gebort hat und Rechenschaft verlangt. Doch auch das ist nur ein flackernd tnigcrisches Irrlicht auf vermorschtem Stamm. Im letzten Aufzuge, wo alles zusammenbricht, kehrt er ins elterliche Heim zurück. Mutlos und krank, che noch der Lebenskampf begonnen, ein Degenerierter, der im Alkohol Be- täubmlg sucht. Schreiend im llebermaß des Jammer? wirst sich die Mutter vor Iwan auf de» Boden und klagt ihn als Verderb« ihr« Kinder an. Aber wie er die Mutter eines unschuldig Verhafteten den er als Attentäter bezeichnet hatte, mit feigen komödiantischen Beteuerungen zurückgewiesen, ganz so steht« diesem Ausbruch gegen- über. Was soll denn d« Skandal? Er wird die Worte von sich schütteln wie ein naffer Pudel daS Waffer, und wenn seine Ettelicit zuletzt einmal nichts anderes Rühmenswertes mehr entdecken kann, sich doch mit den, Bewußtsein brüsten, daß er doch jederzeit der Diener der guten Sache, ein gefimumgStrener Scherge seines Zaren war. B l ü m n e r traf als Iwan, in der moralischen Entartung zu- gleich die intellektuelle Hikflofigkeit, in dem Brutalen einen Zug Jovialität hervorkehrend, sehr fein den richtigen Ton. Ellen Reustädter war schlicht und innig in der Rolle d« Mutter. Auch die übrige Besetzung: die Herren Tiedtke, BienSfeldt, Feldhammer, Eckert, dir Damen Luise Werckmeister. Lucie Höflich. Margarete Kupfer»«dienten alles Lob. Das Publikum verhielt sich schweigend. dt. Literarisches. "! Walbeck Manasse:„Lebensfragen" fBerliu Otto Roth). Es ist nur ein dünnes unscheinbares Heftchen von genau zwei Druckbogen Umfang, aber es enthält an sinnigen, feinen Ge- danken doch vielleicht mehr als oft in dicken gelehrten Büchern zu finden ist. In fünf größeren Abschnitten(Vom Glauben zum Denken; vom Slaarenstreit zum Völkerfrieden; von Unkultur zur Menschlichkeit; von Liebe zu Liebe; vom Werden zum Sterben) find sie zu Perlenschnüren gebunden. Wären es auch nur Abrechnungen, die jemand vor sich selbst und mit allen Erscheinungen dieses Lebens unternommen hätte— schon dies allein wäre wohl wert der Mahnung an alle und jeden, es Manasse glcichzutun. In ihm aber steigt eben dock auch eine philosophisch beanlagte Natur hervor, die mit Be- wußtscin auf talniudischen und Spinozas Bahnen wandelt. Jeden- falls ist auch die reine Persönlichkeit so selbständig als liebenswert; eine Persönlichkeit, die, indem sie Versöhnung predigt, die Palme de? Friedens schwingt, wcnn's nottut,»ach dem Schwerte greift, um freiem Denken, vor sich selbst die Prüfung bestehendem Handeln un- gehemmte Bahn zu schaffen. So manch einer dürfte an diesen .Lebensfragen" Manasses einen Mentor erwerben. s. k. Technisches. Die höchsten Stein brücken der Welt.(Nachbruck verboten.) Vor kurzem wurde in Constantine in Algerien eine Steinbrücke vollendet, die un Höhe die übrigen Brücken der Welt bei weitem übertrifft und von äußerst kühner Konstruktion ist. Die Stadt Constantine liegt auf einem felsigen Kalkplateau, das nach drei Seiten hin schroff abfällt und von der die Dahustation tragenden Anhöhe Mansurah durch die tiefe, malerische Schlucht des Noumel- Fluffes geschieden ist. Früher stand die Stadt mit der Anhöhe durch eine prächtige, alte Nömerbrücke, die in drei Etagen gebaut über die 12v Meter tiefe Schlucht führte, in Verbindung. 1857 stürzte dieses alte Bauwerk ein und wurde von den Franzosen durch eine schöne, neue Brücke ersetzt. Der ticucste Viadukt über die Schlucht hat nach.Scient. Am." eine Gesamtlänge von 412.5 Meter und besteht aus 27 Bögen von sehr»ngleichen Dimensionen, deren größter eine Spannweite von vll Meter hat und fast genau 100 Meter über dem Flußbett liegt. Der Bau dieser Brücke bot ganz besondere Schwierigkeiten dar, da die steilen Ufer m, dieser Stelle vollkommen unzugänglich sind. Der Entwurf der Brücke stammt von Söjouniö, der eine ahn- liche Konstruktion bereits vor einigen Jahren in Luxemburg ausführte. Jeder Bogen besteht ans zwei parallellaufenden Teilen von je vier Meter Breite, die durch einen gleichfalls vier Meter breiten Zwischenraum getrennt sind und am Bogcnschluß durch ein Plattstück von verstärktem Beton in Verbindung stehen. Die zweithöchste Steinbrücke der Welt ist die berühmte Solis- brücke im Schweizer Kanton Granbüsiden, die in 88 Meter Höhe die Albula überspannt. Sie hat eine Länge von fast 150 Meter und der breiteste ihrer 12 Steinbögen weist eine Spannweite von 42 Metern auf. Die dritthöchste steinerne Brücke führt bei Ronda in der spa- nischen Provinz Malaga über die Schlucht des Gualdalvin und stammt aus dem 18. Jahrhundert. Welche Fortschritle die Jngcnieurkunst seit dieser Zeit gemacht hat, ersieht man deutlich, wenn man den kühnen Bogen der neuen Brücke von' Constantine mit der Guadalvin-Brücke vergleicht. Die beiden Felswände zn Ronda. die durch die Brücke zu verbinden waren, liegen etwa 89 Meter von einander entfernt und sind etwa 83 Meter hoch. Die Ingenieure des achtzehnten Jahrhunderts hielten eine Uebcrbrückung mittels eines einzigen Bogen» offenbar für nmnöglich. Sie errichteten auf jeder Seite der Schlucht einen breiten Steinpfeiler und bauten oben über diese Pfeiler eine dreibogige Brücke. Diese Bauart ist sicher- lich nicht weniger stark als der einzige Sejournssche Bogen der Brücke zu Constantine, aber bedeutend kostspieliger und plumper im Aussehen.__ Kth. Hferontw. Redakteur: Richard Barth, Berlin.— Druck u. Verlag: Vorwarc« Buchdcuckerci u.Vcrt«g»a»iraU Paul Srnger 0lCo..Bcrtin LAi.