Anterhaltungsblatt des Vorwärts

Nr. 191.

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Mittwoch, den 1. Oktober.

Rittmeister Brand.

Erzählung von Marie von Ebner- Eschenbach .

10.

Brand ging in gedrückter Stimmung und mit sich selbst unzufrieden heim. Es mißfiel ihm, daß er eine Freundschaft für den seligen Major von Müller heuchelte, von der sein Herz nie etwas gewußt. Warum? Weil ihm der brave Mann, der genau das getan hatte, was Dietrich hätte tun sollen, ein lebender Vorwurf war.

Verzeih mir, Major," sagte Brand unwillkürlich laut und trat in seiner Benommenheit einem dürftig gekleideten, schmalen, schüchternen Herrn, der bescheiden an ihm vorüber­huschte, auf den Fuß. Der Herr grüßte und entschuldigte fich. Für einen Major gehalten zu werden, schmeichelte ihm; denn er war nur ein ganz fleiner Beamter.

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Berzeihung," wiederholte Dietrich, zog den Hut und dachte: Demütiges Menschlein, wenn Du wüßtest, wie klein ich mich fühle!

Sein Elend und seine Qual mußten ein Ende nehmen; er faßte einen großen Entschluß. Wenn er auch nicht wagen durfte, Frau von Müller zu besuchen, sehen mußte er sie. Morgen ist der letzte April, da tritt sie ihre Wanderung zu der Brotgeberin an, da will er sie erwarten vor ihrem Hause, will ihr folgen, vorerst unbemerkt. Wer weiß, viel­leicht zeigt der Bufall sich günstig und bietet Brand Gelegen­heit, sich ihr vorzustellen.

Er schlief wenig in dieser Nacht, verfiel erst gegen Morgen in einen unerquicklichen, durch wirre Träume ge­störten Schlummer. Als er erwachte, war es fünf Uhr, und aus grauen Wolken, die den ganzen Himmel bedeckten, strömte dichter Regen nieder. Nach dem Frühstück ging Dietrich in die Wohnung hinüber, die er für das Ehepaar Peters im dritten Stock des Hauses gemietet hatte, in dem das Geschäft Magdalenas sich befand. Er kam gerade zurecht zum Bade seines Täuflings, und Frau Peters erschrat nicht wenig, als sie ihn erblickte; denn das war die Gelegenheit, bei der Dietrich mit Ermahnungen am wenigsten sparte und so oft gesagt hatte, daß es ihr schon auf die Nerven" ging:

Ja, meine Liebe, das Baden eines kleinen Kindes ist feine leichte Sache. Ich habe darüber in ganz vortrefflichen Büchern gelesen und auch gesprochen mit Widerhofer, Auchen­thaler und Monti."

Heute kein Wort, nicht einmal ein recht aufmerksames Busehen, und als die Uhr neun schlug, nahm er seinen Hut ( seinen schönsten Zylinder bei dem Wetter) und ging und bergaß den Regenschirm. Zum Glück bemerkte Frau Peters es gleich und schickte ihm den Unentbehrlichen nach und dachte bei sich mit aufrichtigem Bedauern:„ Der ist wirklich verliebt, und fest, der arme Alte!"

Es hatte ihn auf einmal gepackt: Vielleicht kommt sie heute früher als gewöhnlich zu Madame Vernon. Warum fie das tun sollte, da sie doch einen bestimmten Grund hat, zu feiner anderen Stunde als zwischen elf und zwölf zu kommen, wußte Brand nicht und konnte es nicht wissen. Aber möglich wars ja doch, und wenn ein vernünftiger Mensch eine Mög­lichkeit einmal angenommen hat, dann richtet er sich auch nach ihr ein.

Er war ein guter Geher und erreichte in erstaunlich furzer Zeit sein Ziel, die lange Berggasse. Sie machte ihrem Namen Ehre und stieg ziemlich steil in die Höhe. Zwischen ihren alten, niedrigen Häusern ragten hie und da neue turm­artige Binskasernen in den Himmel und raubten seinen An­blick ihrem armen Gegenüber und waren troß ihres unver­schämt probigen Aussehens doch nur Wohnstätten der Armut und der Not.

Auch Nummer 19 hatte solch ein lichtraubendes vis- à- vis und schien aus Ehrfurcht vor ihm halb in die Knie gesunken. Brand trat durch das schiefe Tor in einen elend gepflasterten Hof, der ein schmales, unregelmäßiges Viereck bildete. Rings um die zwei Geschosse liefen offene Gänge mit Geländern aus verbogenen Eisenstäben. Die Fenster waren klein und in defektem Zustande. Im Hofe, unter einem Vordach des Eingangs, der zu der Hausmeisterwohnung führte, beschäftigte

1913

sich ein derbes Weib mit dem Reinigen des Küchengerätes und wurde dabei von einer Schar von Hühnern umgackert und von zwei Kaben umschmeichelt. Auf einem leeren Jasse saß ein schwarzer Kater; und ein kleines, steinaltes, kaffeebraunes Tierchen, mit weißen Pfoten und langen, flatternden Ohren, das beim Anblicke Brands eine Art Gebell erhob, mußte man erst eine Weile betrachten, um zu erkennen, daß es zum Hundegeschlecht gehörte.

Die Hausmeisterin musterte den durch das Hündlein An­gekündigten vom Kopf bis zu den Füßen und fragte un­freundlich: Was wünschens denn?"

Auf einem Gang des ersten Geschosses war eine alte Frau mit zerzausten Haaren und mit einer Brille auf der Nase, in einen fettigen Schlafrock gekleidet, erschienen, hatte sich ängstlich umgesehen, einen kleinen zerfekten Teppich auf das Geländer gelegt, und angefangen, ihn so leise als möglich auszuklopfen.

Aber die Hausmeisterin bemerkte die geplante untat so­gleich und hemmte ihre Fortsetzung durch energische, mit Schimpfworten reichlich gespickte Einsprache. Die erschrockene Alte raffte ihren Teppich zusammen und verschwand in der Tür, aus der sie getreten war.

Diesen Zwischenfall benutte Brand, um sich aus dem Hause und aus der Nähe seiner groben Beherrscherin zu stehlen. Diese Person nach Sophie Müller zu fragen, widerte ihn an. Diese Person schien ihm so recht fähig, alle möglichen infamen Schlüsse aus der einfachen Erkundigung zu ziehen: ,, Wohnt hier Frau Major von Müller, und ist sie zu Hause?"

Nein, er wollte nicht fragen, er wollte warten; geduldig, mehr als geduldig, mit dem Wunsche sogar, sie möge noch nicht kommen. Ihr Anblick wird ihm eine große Gemüts­bewegung verursachen. Er hatte sich das faum eingestanden, als er sich auch sofort ins Gebet nahm. Und was weiter? Hat er eine feige Scheu vor Gemütsbewegungen? Ist es so weit mit ihm gekommen in dem Schlaraffenleben, das er führt, und vergißt er vor lauter Erziehen an andern die Erziehung seiner selbst. Gemütsbewegung, ja es wird eine sein, und er wird sie aushalten.

Nach langem Auf- und Abgehen blieb er in der Nähe des Tores stehen. Unaufhörlich strömte der Regen nieder, Brand nahm sich unter den acht Wasserfäden, die von seinem Schirm herunterliefen, wie ein steinerner Wassergott aus. Es wurde halb elf. Sie kommt nicht, das Wetter ist zu schlecht, dachte er und wartete weiter, obwohl er recht gut merkte, daß er schon die Aufmerksamkeit einiger Schuhmacher erregt hatte, die an einem Fenster des gegenüberliegenden Hauses ar­beiteten.

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Zu jeder anderen Zeit würde er hingegangen sein und die jungen Leute gefragt haben, was sie zu gaffen und zu kichern hätten? Ob die Beobachtung der Passanten oder das Ber­fertigen von Schuhen ihre Pflicht und ihr Geschäft sei? Jett aber ließ er die Tröpfe ungehindert in dem Pfuhl ihrer Nichtsnußigkeit versinken und blieb auf seinem Posten, bis die Uhr des nächsten Kirchturms elf schlug und der letzte Schein von Hoffnung, der noch in ihm glimmte, erlosch.

Und gerade in dem Augenblick, in dem er jede Hoffnung aufgegeben hatte, wurde sie erfüllt. Er war noch einige Schritte hinauf bis an das Tor von Nummer 21 gegangen, da war ihm, als ob er zurückgezogen würde an unsichtbaren, aber starken Fäden. Etwas Geheimnisvolles, nie Empfunde nes zwang, ja zwang ihn, sich umzuwenden.

Da trat sie aus dem Hause. Er erkannte sie sogleich. Wie zögernd blieb sie ein paar Sekunden vor dem kleinen Wasserreservoir stehen, das sich zwischen der Schwelle und dem Trottoir gebildet hatte, sah zum trostlos grauen Himmel hinauf, öffnete rasch ihren Schirm, hob sich auf die Fußspiten und schritt eilig und entschlossen des Weges.

Brand folgte ihr anfangs aus einiger Entfernung, dann wagte er sich näher heran, ging auf die andere Seite der Gasse, ging ihr vor, sah ihr ins Gesicht. Sie trug einen fleinen, schwarzen Schleier, hielt die Augen aufmerksam auf das Pflaster gerichtet und suchte die Steine aus, auf die sie ihre schlanken, schmalen Füße sette. Sie hatte ihren leichten und entschlossenen Gang, die anmutig aufrechyte Haltung be­halten, die ihm so deutlich in der Erinnerung geblieben